El árbol de la danza

El árbol de la danza
de Kiran Millwood Hargrave

En un mundo que desprecia a las mujeres, incluso bailar puede convertirse en pecado.

Estrasburgo, 1518. Es un verano abrasador y una mujer empieza a bailar en la plaza de la ciudad. Lo hace durante días y sin descanso. Cientos de personas siguen su ejemplo y los gobernantes, asustados, convocan un consejo de emergencia.

En las afueras de Estrasburgo, la joven Lisbet, embarazada, vive con su marido y su suegra, y cuida de las abejas que son el sustento de la familia. Aunque Lisbet está alejada del frenesí de la plaga de baile que aflige a la ciudad, su propia vida tranquila se ve alterada por el regreso de su cuñada: Nethe ha pasado siete años en las montañas como castigo por un crimen que nadie quiere nombrar, un secreto que Lisbet pretende descubrir.

Mientras la ciudad se estremece al ritmo de miles de pies, Lisbet se ve atrapada en una peligrosa red de engaños y pasión clandestina. Al igual que las mujeres de Estrasburgo, ella también baila al son de una peligrosa melodía…

Ambientada en una época de histeria, superstición y cambios extraordinarios, e inspirada en hechos reales, El árbol de la danza es una apasionante historia de secretos familiares, amor prohibido y mujeres llevadas al límite.

Kiran Millwood Hargrave es poeta y novelista. Se graduó en Literatura Inglesa epor la Universidad de Cambridge en 2011 y por la Universidad de Oxford en 2014. Nació en Londres el 29 de marzo de 1990, y su debut, La chica de tinta y estrellas, fue publicado en mayo de 2016, ganó el Waterstone’s Children’s Book of the Month y se convirtió en un best-seller instantáneo. Ha vendido más de ochenta mil ejemplares y los derechos de traducción se han vendido a una quincena de países.

Sobre el libro

Una novela sobre la fortaleza femenina con una prosa hechizante y una atmósfera claustrofóbica, que está inspirada en hechos reales: la extraña “epidemia del baile” que asoló Estrasburgo en 1518.

Es un verano abrasador y una mujer empieza a bailar en la plaza de la ciudad. Lo hace durante días y sin descanso. Cientos de personas siguen su ejemplo y los gobernantes, asustados, convocan un consejo de emergencia. Mientras la ciudad se estremece al ritmo de miles de pies, Lisbet se ve atrapada en una peligrosa red de engaños y pasión clandestina. Al igual que las mujeres de Estrasburgo, ella también baila al son de una peligrosa melodía…

Dicen que hay pan en la plaza. Es posible que sea mentira, o que los panes estén tan estropeados que no sean comestibles, pero a frau Troffeano le importa. La esperanza es más nutritiva que cualquier cosa que haya pasado por su garganta en los últimos meses. Fue a recoger setas con el resto, puso trampas para desollar liebres en los bosques como los zíngaros. Nada. En este verano abrasador, incluso los animales están famélicos tras la hambruna del invierno. Se llevó a casa un pájaro sin nido y lo cocinó sobre las cenizas del fuego, masticó los huesos blandos y destrozados, que le irritaron las encías hasta que la boca se le llenó de hierro y sal.

Su marido no sabe cómo sufre, nunca ha parecido conocer el hambre. A él le crecen los músculos nervudos, como cuerdas que le envuelven los brazos. Pero ella lleva el hambre dentro, como a un niño, que crece, mama y le hincha el vientre, hasta que le entran calambres por tener que cargar todo el peso de ese vacío que la carcome.

Ha empezado a masticar descartes de cuero. Ha empezado a chuparse las puntas del pelo y a mirar a los perros callejeros de forma distinta. Ha empezado a ver luces blancas flotando ante ella en el aire. Desde hace poco, puede agitarlas con el dedo.
A pesar de todo, frau Troffea aún no ha perdido la cabeza y, mientras da tumbos por la ciudad, elabora un plan. Si el pan está quemado, lo remojará en el río hasta que se ablande. Si está podrido, tal vez otros lo hayan dejado. Si no hay pan, o si no queda nada, se llenará los bolsillos con piedras para meterse en el agua, como han hecho otras. Se ha visto a mujeres arrojando al agua a sus bebés para poder alimentar a sus otros hijos. Ella habría hecho lo mismo, si sus hijos hubiesen sobrevivido a la primera infancia. Al hijo que sí sobrevivió hace mucho que lo colgaron por traidor. Samuel, uno de los cientos que fueron condenados en lugar de su líder Joss Fritz, quien, tras cada intento de revuelta, se desvanece en la Selva Negra con la facilidad de un copo de nieve. Los hospicios están satura- dos, los cementerios también. El fin del mundo se acerca: las calles y las iglesias así lo anuncian. Geiler, la estentórea voz que bramaba desde la catedral de Estrasburgo, lleva muerto ocho años, pero sus palabras embadurnan las paredes y resuenan en los púlpitos de la iglesia: «Ninguno de nosotros merece la salvación». Hace tiempo que sacaron de su cráter y pusieron en un altar al cometa que arrastró su ardiente cola con el cambio de siglo y causó su condenación, pero ahora ya es demasiado tarde.
Reza mientras camina, aunque hace mucho que se quedó sin rosario; las cuentas de arcilla crujen entre sus dientes como huesecillos de ave.

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