Ninguna mujer llorará por mí

Ninguna mujer llorará por mí
de José Antonio Gurpegui

Biografía del autor

José Antonio Gurpegui (San Adrián, Navarra, 1958) es catedrático de Estudios Norteamerica-nos y profesor de Literatura Norteamericana en la Universidad de Alcalá. Fue profesor visitante en el departamento de Literatura Comparada de la Universidad de Harvard (1994-1996) y colabora como crítico en El Cultural desde 1988. Es autor de la novela Dejar de recordar no puedo y, entre otros, de los volúmenes académicos: John Steinbeck: escribir en el Edén y Hemingway and Existentia-lism. Ninguna mujer llorará por mí es su segunda novela.

Sinopsis

Descubrir los secretos del pasado nos hace libres para siempre.

«Una novela que me ha llegado al corazón. Escrita con una sensibilidad extraordinaria, cuenta la historia de una hija capaz de recorrer el mundo para conocer la historia de su padre y, con ella, a sí misma.»
María Dueñas

«Nos abandonó el día en que naciste» es la única respuesta que Merche conseguía de su madre cada vez que preguntaba por el paradero de su padre. Sin embargo, un día una llamada lo cambia todo: tras cuarenta años de silencio, él quiere conocerla…

A pesar de que el reencuentro dura solo unos instantes en los que su padre, anciano y enfermo, apenas puede hablar, descubre la existencia de unas cartas que encierran los secretos de su pasado. Para encontrarlas, Merche viajará por los caminos que su padre una vez recorrió como reportero de guerra. En sus palabras descubrirá la oscura historia de su familia materna y comprenderá que solo enfrentándonos al pasado podemos saber quiénes somos de verdad.

A modo de regalo, un amigo decide escribir la emocionante historia que le ha cambiado la vida, para que nunca la olvide. Estas páginas cautivadoras también son un regalo para el lector, que verá reflejadas en ellas una verdad universal: descubrir los secretos del pasado nos hace libres para siempre.

EXTRACTO DEL LIBRO

«Nunca conociste la identidad de tu padre y habías soñado con escuchar esa última frase desde antes de tener uso de razón. Recuerdas un día que estabas jugando con una muñeca y preguntaste por tu padre y amatxu —nunca fue mamá ni madre— te dijo simplemente que se había marchado muy lejos; volviste a preguntar con la candidez propia de tus cuatro años: “¿por qué se ha marchado mi papá, es que no me quiere?”. No respondió. Comprendiste que aquel asunto era un tema delicado cuando en tu decimocuarto cumpleaños pediste como regalo, inocente, conocer quién era tu padre; amatxu se desquició y, desolada, con los ojos acuosos, abandonó la casa y no volviste a verla hasta el día siguiente. A partir de entonces te refugiaste en la soledad de tu cama, y por las noches permitías que tu imaginación se recreara esbozando su figura».

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